October 10th, 2014

Вместо эпилога

не та ли осень, о которой ты
не в пользу слов, но исповеди ради,
писал, теперь громит твои тетради
молчанием? затёртое до дыр
"любовь" стреляет точно, как ружьё,
висящее впустую до финала.
в последнем акте, обращаясь к залу,
ты говоришь: простите. не моё.

а та, которой ты адресовал
на самом деле выхрип свой гортанный,
таращит вдаль глазные океаны,
и ищет там свой странный идеал.
таков сюжет. пока ещё не срок,
но будет день - она закончит поиск.
и выдохнет её последний поезд:
люблю. пропев отчаянный гудок.
а ты решить не сможешь: лучше пояс
и мыло или пуля и курок?

и, вдруг решив, что всё это - пустое,
поймёшь навеки самое простое,
написанное мелко между строк:
всему свой срок.

...и дашь себя покоя.

2013